GRANIZA TRISTEZA





Graniza tristeza
en el cielo de los niños,
de los ancianos y los pobres.
Granizan lágrimas
por la sequedad de la justicia
que abandona a los que no pagan
la alegría casquivana y postiza.
Granizan pesares
de los que duermen en cama dura,
comen en platos rotos y sucios,
aman en instantes solitarios
y no entienden que la vida sea
solo para ricos.
Granizan lágrimas de tristeza
que dejan pesares entre
los que apenas tienen quienes
miren por ellos, quienes supliquen
en voz queda por su suerte,
quienes griten socorro aunque
encuentren sólo orejas cerradas.
Graniza tristeza
en el cielo de los necesitados
donde son ahogados con duras espaldas.


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LLUVIA DE INVIERNO

El servicio meteorológico anuncia

buen tiempo,

sol y temperaturas primaverales.

Es invierno y no llueve,

no caen nevadas en las alturas,

los abrigos se sienten desplazados,

las bufandas van al psicoanalista,

las botas toman antidepresivos,

los osos invernan en Torremolinos,

y nosotros desfilamos felices

por la pasarela de la muerte,

de la destrucción de la Tierra.

El servicio meteorológico anuncia

descerebrado buen tiempo,

donde manda el capital y no la naturaleza,

donde la vida se ha convertido

en un monstruo de neuronas secas

que devora lo racional

por el bien del inversor sin escrúpulos.

Es invierno y sólo llueve de ralo en ralo,

mientras el servicio meteorológico

se privatiza y se hace inversión

de capital riesgo.

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DESEO ESCRIBIRTE

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Deseo escribirte letras

en flores eternas de amor,

que te abran las persianas

al amanecer del cielo,

te compongan sones suaves

donde te bese cariñoso los ojos,

te acaricie con dulzura el sexo

hasta que las hojas expulsen

los líquidos del querer.

Deseo escribirte letras

en sueños mágicos de ternura,

en sábanas que huelen a ti,

a sudor de retozar en la noche,

donde nos une la penetración

en un abrazo de esperma vivo,

de un goce que nos inunde

los sentimientos del alma.

Deseo ser tuyo,

tenerte cogidas las raíces

y que eyacules esperanza.

 

 

 

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CANTÁBRICO

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Cantábrico,

mar que bañas la vida,

que inundas las almas,

que recorres cariñoso mi ciudad,

Xixón,

dejando el amor por sus calles

y sus sueños de eternidad.

 

Cantábrico,

camino que nosotros los celtas

navegamos en suspiros de futuro,

en esperanza de libertad

que nos devuelva la tierra

robada ya por los romanos.

 

Cantábrico,

ola que rompe contra las rocas

del olvido de un estado egoísta,

un estado que te da la espalda

y te oprime con su aire del desierto,

su aire del desprecio.

 

 

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MIS ÚLTIMAS PALABRAS

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Cielo abandonado por el marasmo de la vida,

que confundes la contaminación y la dejadez

con el oxígeno que tiempos atrás hubo,

permíteme respirar tu solemne cochambre

antes de escribir mis últimas palabras,

mi testamento,

mis postreras impresiones de abandono.

He visto morir a la última y doliente ave,

he acariciado los restos lastimeros de perro,

he nadado al lado del recuerdo olvidado de un pez,

y como ser humano me siento culpable,

me compadezco de mi

                       estupidez,

            egoísmo,

egolatría,

de esta mezquindad que ha derrumbado

el mundo,

la naturaleza,

la esperanza.

Dono este último escrito al ser,

que desconociendo nuestra vorágine,

pose sus anhelos en este emporcado planeta

y logre recobrar sus sueños de pureza.

Espero que lo hagas feliz,

y no, como nosotros, un basurero estelar.

 

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MIRADAS VACIAS

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No deseé la llegada de ese cruel momento,

la llegada de esa tristeza que abate al inocente,

de esa soledad vestida de jolgorio infernal,

de esa amistad perdida en envoltorios dudosos.

No quise que llegaran esas miradas vacías,

esos ojos que sibilinamente fingen aprecio,

que cínicamente se disfrazan mientras reciben tu ayuda

pero cuando tienen que devolver cariño, se vacían,

ponzoñosamente se gangrenan, se llenan de pus,

y se olvidan del amigo, de la inoportuna enfermedad,

dan la espalda a quien les socorrió y siguen su camino,

su senda cínica de miradas vacías,

sus decrépitas vidas sociales oportunistas,

su ausencia de palabras entre tanta charlatanería.

Cuando llega ese momento, se instaura como eterno,

como inamovible en su apariencia rimbombante,

pero mi mirada ya no busca horizontes ilusorios,

ojeadas altivas, vacuos abrazos de supuestos amigos,

sentimientos que nunca fueron verdad,

que nunca pasaron de ser meras

miradas vacías.

 

 

 

 

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AMOR

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Líneas del cariño,

que os escondéis del odio

nacido cerca de mentiras zalameras,

predecid

el cielo lisonjeado por un sentimiento,

la tierra saciada por el sonido eterno,

el agua arremolinada por el soplo sereno,

predecid

mi amor,

mi entrega,

mis labios posados en cuerpos

tocados por el ansia de sexo,

predecid y amamantad

mi esperanza,

mis palabras que rozan

silenciosas el amor

secreto.

 

 

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ASPAS DE VENTILADOR

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Aspas atormentadas

                            de ventilador pretendido

que desangran sin piedad mis entrañas,

          mis vísceras,

                    mi espada sin corazón;

dejad volar libre al odio por el existir reposado

que hinche de bilis todas las esquinas

en esas viscosas cuchillas sin alma

de ángel exterminador.

 

 

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DESCONCIERTO

superaradecepción

 

Viento taciturno,

oteado por una nube

siempre solícita,

despierta

del sentir que te rodea

de ojos escrutadores,

tentándote

con hiriente soplo

de mariposa de colores cambiantes,

con labios sangrantes

de deseos que balbucean,

con caricias

de uñas que rasgan almas,

y ten cuidado,

         mucho cuidado,

porque cuando vea que te despiertas

te dejará clavada una mirada de odio,

un desasosiego de indiferencia,

un desconcierto de venganza,

de triste juguete          roto.

 

 

(Seguimos con Una Palabra. Con ésta nos ha desconcertado KOBO73 que ha aportado eso, Desconcierto. Non vemos en la próxima).

 

                  

ME GUSTARÍA ESCRIBIR UN POEMA

balas

 

Me gustaría escribir un poema

de palabras ensangrentadas

por una pesadumbre asesina.

 

Me gustaría escribir un poema

sobre sicópatas de normas dudosas

que destrozan lenguas con las plumas.

 

(Sosegad)

 

Ronronea

        repugnante

el horror.

 

(Seguid)

 

Me gustaría escribir un poema

donde el asesino de la palabra

presumiera de hermandad.

 

 

.. . .      ...